A volte sono ombre di loro stesse,
altre volte sono ombre di qualcuno,
a volte arrivano al successo in una bara di mogano,
altre volte arrivano al successo col corpo e lo spirito sporco che nemmeno eoni di docce potrebbe pulirle.
Cammina meccaniche su di una strada piccola,
una a una camminano verso?
Verso i flash, le urla, gli applausi,
verso la dolce morte che dici, no, no cosi mi piaci!!!
Senza pelle, ora puoi anche morire.
Avanti il prossimo.


di Angel Machine